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March 21 QUIERO MONTAR MI LIBRERIA"DE MADRID AL CIELO..." Al cielo de los libros...y al del metro
Resumiendo a Auster
Hace un par de días estuve por Madrid, lo cuento tal como un paseo, ya que vivo en la Sierra. Me tiré el día completo, casi, de aquí para allá. He disfrutado de la red de metro como un hobbit de fiesta. Mi primer parada fue en la calle Génova (sí, justo en la esquina de la sede del PP) y me dije que, en definitiva, era parte del recorrdo turístico, como para aliviar el resquemor que me dio pisar su vereda. Subí por Zurbano, giré por Zurbarán, tomé Almagro, volví a Génova...y descubrí dos rincones que le dieron el sosiego al trámite ya cursado: entré a la librería internacional "Pasajes" donde encontré un reguero de títulos y portadas como para quedarse instalada allí el día entero y pedir un bocadillo al bareto más cercano. Luego, con los libros en ristre, tropiezo, metros más allá, con una cafetería que vale el nombre que lleva: Juan Valdez, hacía tiempo que no tomaba un café tan delicioso y tan genuino.
Sorbo va, sorbo viene, me regodeé en las lecturas preliminares de los libros que había comprado, tal era la sensación de plenitud que no veía la hora de llegar a casa, tirarme en el sofá y comenzar con la lectura de alguno de ellos. Vaya, si no es para menos, "Los Pedestales de las Estatuas" de Antonio Gala y "Viajes por el Scriptorium" de Paul Auster. Ya les contaré, todo a su tiempo. Me habían insistido y recomendado que no dejara de ir a "La Casa del Libro". Ala pues, metro en Alonso Martínez, trasbordo y a Sol. Pasito a paso hacia Callao y girando a la derecha sobre Gran Via fui de narices a la librería de marras.
Aquí Antonio Gala y Paul Auster, vaya par
He de confesar que imaginaba encontrarme con un monumento faraónico dedicado al libro, monumental e irrepetible. Ya conocía el edificio por fuera, pero me había dibujado otro aspecto de sus entrañas. Supongo que lo que no tiene de espectacular -y una librería no tiene porque serlo- lo tiene en fichaje de títulos. Aunque todavía no los he puesto en aprietos con consultas incómodas. Ya que en la librería "Pasajes" no tenían un recomendadísimo y machacadísimo libro "El Caballero de la Armadura Oxidada" lo compré (junto con otro de Enrique Rojas, "Ansiedad") en la Casa del Libro. Pues bien munida de material de lectura me iba yo de vuelta a la sierra (que hoy tiembla por el fortísimo viento, una vez más).
Lo de hoy no es más que una presentación de los libros mencionados, de críticas o relecturas, nada. Cuando haya cumplido con ellos contaré por aquí mis pareceres. Pero puedo asegurar, al menos en el caso de los dos primeros, que son de mi absoluta confianza y que son recomendables del vamos, antes de su lectura. Tanto Gala como Auster son sellos de calidad con garantía de "origen"
Una taza de te, en una tarde fria y ventosa...Mozart en el fondo del aire y estos dos libros...otro plan mejor?
Resumiendo..? Algo sobre El Pedestal de Las Estatuas...de Antonio Gala, por él mismo January 28 DE REGRESO......EN LAS ESPAÑAS...
mucho ha quedado por relatar de los últimos días en la gran ciudad. Será como revivir aquellos momentos tan cercanos en el tiempo...no más que par de meses atrás cuando en aeropuerto deposité mis maletas en los simpáticos carros...
Finalmente y luego de la crisis de Air Madrid y Fomento mediante, he regresado a la península ibérica. De nuevo en Madrid, en la sierra oeste de la comunidad madrileña. Habían quedado atrás unos días (especialmente los últimos) estupendamente espléndidos (climáticamente hablando) e intensos (emocionalmente razonando). Uno tras otro, el día, del día a día, me devolvían emociones, placentero casancio, cariños dulces, imágenes brllantes, recuerdos para toda la vida...
Los amigos que siempre están, los inalterables, los perdurables, los de la vida. Ese es parte de las joyas de la vida, que uno va sumando año tras año, junto a las joyas de la familia, de los afectos especiales, de los recuerdos materializados, de las presencias vivas y espirituales, un jolgorio para los sentidos.
Son demasiadas sensaciones, impresiones, sorpresas, realizaciones, realidades, calles y calles de mi ciudad...con sus brillos y sus miserias. Como la misma gente. Como las mismas realidades de cada día. Pero esa es la vida. Esa es la vida de mi lugar en el mundo. Con todo lo bueno y lo malo, con lo despreciable y lo admirable. Todo ello junto, es el lugar de la raíz del corazón y es el lugar que en definitiva vale. Nada tiene que ver esta reflexión con el lugar geográfico al que a uno le toque en suerte hacer caminar sus huesos y en último caso...depositarlos. La vida te lleva y tu, generalmente, no llevas las riendas todo el tiempo. Tampoco decides el rumbo de los vientos, pero puedes proyectar el ruta de viaje.
Y MAS BUENOS AIRES, UP AND DOWN
Pues, se produjo el regreso, una semana más tarde de lo previsto y por otra línea aérea. Ahora me toca la fase "litigio", "protesta", "reclamo", etc, etc...a lo que estoy acostumbrada pero que, por cierto, ya me tiene harta...y disculpen la expresión, pero es el mejor reflejo de lo que me producen este tipo de abusos por parte de quienes se supone deberían prestarnos el servicio por el que pagamos y no cumplen con su parte del contrato. Sabor amargo, tiempo perdido, dinero gastado para reclamar lo que nos pertenece, respuestas inciertas y poco concretas...qué difícil es ser ciudadano en cualquier parte del mundo, y aquí no hay "liga" que valga, da igual que la llamen de "primera"... te tratarán de "cuarta"!.
La despedida fue dura, aunque mis padres y yo tratamos de disimularlo todo el tiempo, incluso nos despedimos con un beso de "hasta mañana" y con una sonrisa en la boca. Pero luego, vino lo peor. Los recuerdos recientes y el impulso de quedarse allí mismo. Pero había que volver. Las cosas siempre se hilvanan, se zurcen, se cierran y en el peor de los casos, se acaban. Lo mejor es continuarlas, por más zurcidos que haya que darle a la cosa. Pero continuarlas dónde se sienta que se puede respirar el aire que es alimento a los pulmones y el alma, y de común acuerdo, con consenso.
Que he hecho el recorrido inverso a la llegada, por la misma Gral. Paz hasta el Aeropuerto de Ezeiza, pero esta vez en la nueva terminal, la Terminal A. Allí estaba esperándome el Boeing 747-400 de Aerolíneas Argentinas rumbo a Madrid, en vuelo directo de 10 horas 40 mintus. Con servicio completo a bordo. Con buena onda y trato. Un viaje cómodo y tranquilo desde un estío fenomenal en Buenos Aires a un temporal de viento y nieve en la sierra de Madrid, que he disfrutado, por cierto...pero ya se hecha de menos a los verdes árboles de la vereda y sus flores, a los zorzales cantando en sus ramas, a los gorriones volando y revoloteando en la terraza, incluso al vaho persistente de la humedad porteña en el estuario del Rio de la Plata, allá en Puerto Madero, sobre los docks ingleses. Incluso.
Y AVION A LA VISTA!
Ya, desde el invierno madrileño, los pondré al tanto de las últimas andanzas en Buenos Aires, profundamente intensas, so bre todo en los últimos días. Teatro, paseos, cenas, copas, calles, edificios históricos, amigos... todo un "rosario" de perlitas que quedarán en el collar del recuerdo.
ADIOS PAMPA MIA!
January 04 EL GRAND SPLENDIDUna gran librería en un gran teatro...
... El Ateneo en el Grand Splendid...en BUENOS AIRES
Conocí el Grand Splendid como teatro, asistí a varios espectáculos, aunque en los últimos tiempos que viví en Buenos Aires sólo lo veía por fuera. Se había deteriorado y finalmente estuvo cerrado. Se temió lo peor: su demolición.
Fue construído entre los años 1918 y 1919 en el solar que ocupaba el anterior "Splendid Theater". Levantado en cemento armado, a prueba de fuego, contaba con sala de primeros auxilios, camarines, equipos de calefacción y refrigeración, sótano y una peculiaridad: contaba con un techo corredizo en su cúpula que permitía desarrollar los espectáculos dentro del teatro pero al aire libre en las épocas estivales. Contaba con una platea de 500 plazas y palcos para capacidad de otras tantas personas. Fue el primer Cine-Teatro en proyectar películas sonoras en la Argentina.
El escultor Troiani fue el autor de las cariátides que sostienen las balconadas de la fachada y de los torsos de mujer situados sobre los ángulos del cielorraso, a los costados del escenario. En el año 1995 fue reconocido por el Museo de la Ciudad como "Testimonio vivo de la memoria ciudadana".
Luego del reconocimiento del edificio como parte del patrimonio arquitectónico y cultural de la Ciudad de Buenos Aires y de la Argentina se logró salvarlo del desastre. Años después el teatro fue adquirido por una cadena de librerías que supo mantener la esencia y la estética del edificio transformándolo en una librería viva: sus galerías se transformaron en gigantescas biblotecas, sus palcos en cómodas salas de lectura, su sótano en el sector audio y video, la plateas en bibliotecas y salas de lectura y el escenario en acogedor café.
Si visitan alguna vez Buenos Aires, no dejen de pasar por el Cine-Teatro Grand Splendid en la Avenida Santa Fe al 1800, Librería El Ateneo.
MARAVILLOSO TEATRO
December 29 CUMPLEAÑOS"PEPE" CUMPLE 79 AÑOS Y ESTOY CON EL....CON ELLOS, MIS PADRES
Luego de casi cuatro años vuelvo a recuperar la sensación de compañía y de festejo en el símbolo del cumpleaños...por fin con "mis viejos"...
Este viernes 29 mi papá cumplió 79 años. No es "moco de pavo". Lleva a cuestas varios "problemillas" de salud con los que tiene que luchar cada día. Está lúcido, siempre inteligente y sagaz, lee mucho, hace sopa de letras, simil "sodokus", lee todos los diarios, ve todos los noticieros, está plenamente informado. Tiene ciertas dificultades para movilizarse, pero aún así se desplaza por toda la ciudad en los beneméritos "colectivos". He de confesar que durante estos últimos cuatro años he temido por su salud y he temido recibir "malas noticias". Supongo que es el fantasma que llevamos todos aquellos que estamos fuera de nuestros hogares, lejos de nuestras familias, en otro lugar en el mundo...sabiendo que nuestra respuesta puede que no sea tan ágil como debería serlo. Hoy puedo decir que he tenido "suerte", que he regresado y que puedo estar a su lado un buen tiempo, comprobando que sigue para adelante y que conserva lo de mejor de sí (y también lo peor...qué se va a hacer).
Con papá a mis pocos meses de vida
Como casi todas las niñas, siempre he sido la "enamorada" de papá. Posiblemente siga arrastrando aquella "elektra" temprana, que se fue matizando con los años, cuando surgieron los primeros riff y raffes adolescentes, las discusiones, las peleas, la lucha de poder, la independencia espiritual y luego, consecuentemente, la física. Poco a poco me fui desplazando un lugar más allá. Hasta que crucé el océano. La conexión invisible siempre está, ahora recuperada por la nueva cercanía.
Con papá en el puerto de Mar del Plata a mis 5 años
Habiendo llegado a nuestros puertos festejamos el cumple de papá en Lalo de Buenos Aires. Una noche intensamente calurosa. El pidió "riñoncitos a la parrilla" su debilidad, mamá y yo pastas, un buen vino Syrah, agua mineral con gas, helado almendrado y café. Que se repita, también como hoy mismo.
FELIZ CUMPLE PAPÁ!!!!
December 26 SALUDO NAVIDEÑO Y AÑO NUEVOCLICKEA Y TE ENCONTRARAS CON UNA SORPRESA...
Papá Air Madrid se fue y me dejó varada en Buenos Aires....el trineo, voló y voló...
FELICIDADES!!!!
UN 2007 PLENO DE SATISFACCIONES!!
December 22 AGENDA DE BUENOS AIRES IIIPALERMO SOHO, PALERMO HOLLYWOOD, PALERMO QUEENS
hoy un restaurante del Soho porteño: KA&SO, y de la mano de unos amigos muy queridos...
El sábado 16 fue realmente sofocante en Buenos Aires, alcanzó los 40º C. Ya habían previsto un alerta metereológico para esa noche: tormentas eléctricas, aguaceros, posible granizo y vientos de moderados a fuertes y, como consecuencia, el descenso de la temperatura. Eso sonaba bien, unos grados menos serían un gran alivio. Buenos Aires tiene esa peculiaridad en el verano, si sube demasiado la temperatura el agua llega pronta para aliviar a los porteños. Será su inmediatez al Rio de La Plata, que es como un mar en actitud de acecho.
 Pues ese día, decidimos con mis amigos Silvana y Carlos salir a cenar a uno de los barrios que están más en boga en esto de restaurantes vanguardistas, modernos y clásicos. Decidieron ellos, que son los que más conocen del tema. Justamente este barrio creció con un ritmo de vértigo durante mi ausencia: Palermo. Que Palermo Soho (es una cadena de tiendas de moda y decoración, bar-restós, librerías y disquerías ad-hoc...Luego que Palermo Hollywood, una serie de restaurantes vanguardista y de diseño a la vera de dos importantes canales de televisión sitos en dicho barrio...y en la zona más alejada de Palermo y hacia Colegiales, se encuentra Palermo Queens con más bares aún, de medio pelo, y tiendas dónde encontrar lo más extraño que se pueda uno imaginar.
  Hacia allá fuimos en medio de ese vaho de calor que nos dejaba sin aliento. El remanso llegó cuando entramos al restaurante (especializado en copas y tapas) y nos ofrecieron la copa de bienvenida mientras nuestra reservada mesa estaba siendo acondicionada. Chandón para dos y Martini para otro. En minutos nos invitaron a subir a la primera planta donde se había preparado una única mesa a nuestro honor, el resto de la decoración se basaba en cómodos y blancos sillones de línea neta, meses de madera oscura, velas, copas de cristal y bellas flores. La iluminación íntimamente sonrojada, y algunos cuadros modernistas que pretendían emular a las meninas. Un servicio sin carta y con menú fijo en tres alternativas. Nos lo pensamos y preferimos elegir primero el vino. Latitud 33' de Chandón estaba agotado en bodega y optamos por un Tosso Malbec, agua mineral, panecillos saborizados y el resto de nuestras copas de bienvenidas.
Finalmente Silvana y yo optamos por el salmón grillé caramelizado con timbal de arroz, espárragos salteados y brócoli al vapor con salsa de soja, para Carlos un bife de chorizo con verduras y papas asadas. Absolutamente delicioso, el chef de primera. Luego vinieron los postres: dos volcanes de masa de chocolate con musse de chocolate tibio y una bocha de helado de crema, Carlos una copa de musse de café y vainilla....mmmmm. Pedimos la cuenta, pero somos interrumpidos por una tormenta monumental. Imposible salir, al menos en una hora. Diligentemente la camarera se acercó para ofrecernos un café de parte de la casa...ah, la casa invita. Pues gracias.
Luego, finalmente la cuenta de 150 pesos, se transforma en el ticket de la tarjeta de crédito en 1,50 pesos...vaya garrafal error!!! Teníamos dos opciones, dejarlo correr y que el probre cajero se hiciera cargo de nuestra cuenta o darle aviso a la camarera....nos decidimos por la segunda y la camarera nos trasladó la algarabía del cajero que invitó dos sendas copas de campagne para Sil y yo y una dulce caipirinha para el caballero. Vaya cena de copas completa...faltó que nos despidieran con la scola de samba de Rio de Janeiro a nuestra salida.
El vaho, luego de la primera lluvia era intolerable. Fue entrar al coche y comenzó a caer todo el agua que estaba concrentrada en la niebla persistente y pegajosa de la última semana. No pudimos salir del coche en media hora, hasta que ubicamos uno de los últimos boliches que estaban por cerrar. Nos dio tiempo para dar los últimos pasos de nuestra conversación y para tomarme un champagne mini yo, y dos cafés americanos mis amigos. A las 3 am regreso a casa, en medio de una improvisada riada en la Av. Juan B. Justo camino hacia el bajo.
Una noche más que agradable, acogedora y de abierta y sincera comunicación. Con un marco espléndido y con una degustación que le dió más luz al encuentro entre estos amigos y su visitante amiga, yo. Que se vuelva a repetir, a por una más! E insisto, lo más importante, en definitiva, no fue el lugar ni la comida...fue la compañía compartida.
Gracias Sil y Carl December 21 TERRITORIO COMANCHEUN ESPACIO SIN LEY, SIN DEFENSA, EN MEDIO DE UNA ESTAFA, DE LA MENTIRA...
gente aislada, sin continente...
Se trata de la introducción a una novela épica? el copete de una crítica cinematográfica? el anuncio de una noticia truculenta?...pues casi, casi...puede que esta última encuadre dentro de una posible definición. Probablemente también coincida con el remanido título de la novela de Grabriel García Márquez "Crónica de Una Muerte Anunciada". Se ha tratado de la muerte de la confianza, de la seguridad, de la ilusión, de la expectativa. Una muerte metafórica, ya que directamente nadie ha muerto. Soy una daminificada de AIR MADRID, una más entre los 300 mil varados a uno y otro lado del océano. La víctima de la irresponsabilidad de una empresa y de un gobierno. No imaginé que pudiera sucederme, una vez más, esta incursión en la masa densa y oscura de la estafa del poder. Del poder económico y del poder político.
Estoy a 12 mil km de mi lugar de residencia. Tengo que volver. Pagué mi billete de ida y vuelta con tres meses de anticipación. Pagué por un servicio de traslado de ida y retorno. Se quedaron con mi dinero. Me dejaron al otro lado del Atlántico sin respuesta, o lo que es peor, con respuestas confusas y encontradas. Versiones de todo tipo y color. Certezas ninguna. La sensación de indefensión es inmensa. La indefensión social, de parte de una empresa en la que deposité la confianza y mi dinero, y en ellos iba mi ilusión por retornar a mi casa, a "la casita de los viejos", a mi ciudad, mi país y mi gente luego de 4 años de ausencia.
Ahora quedan por delante meses de litigio con resultados probablemente insatisfactorios, el pago de un nuevo billete que duplica las posibilidades reales luego de la erogación que significó aquel billete y la vida del "día a día". La pérdida de tiempo, dinero y paciencia en papeleos y peleas por defender el legítimo derecho. La burla obscena de empresas privadas españolas y el desentendimiento del gobierno español para con sus ciudadanos. La falta de respuestas concretas. La
desinformación. La estafa.
El mes, que teóricamente que quedaba aquí, será más contracturado, más tenso. Algo ha empañado tanta expectativa e ilusión. No debería permitirlo. Ellos son los que no tienen derecho a robarme este regalo personal que tanto mi familia como yo nos merecíamos. No se puede esperar que estas empresas e instuciones funciones como una ONG, pero deberían como mínima premisa cumplir con la contraparte del contrato. Y también, una vez más, el país de acogida nos roba. Tengo una gran decepción. Seguiré en mi querida Buenos Aires, tan llena de luz y de sol. Del verano en ciernes y el perfume de los magníficos jazmines del Cabo. Del olor de las pizzerias y cafeterías de la Calle Corrientes. De sus librerías. De la Plaza de Mayo y sus miles de palomas. Intentaré seguir disfrutando de sus calles, de los amigos y sobre todo, de mis padres. Intentaré no aguar la felicidad que les traje.
Lástima, qué lástima. December 07 PORTEÑADASCON GUSTO A BIFE DE CHORIZO EN "LALO DE BUENOS AIRES"...
continuo el tour gastronómico en la ciudad de mano de queridos amigos...
Martes a la noche en Baires, encuentro con una amiga de muuuchos años en la esquina de Entre Rios y Belgrano -barrio de Congreso-. Teníamos pensado tomar algo y acercarnos a una tanguería de unos amigos. Pero la charla nos desbordó y cuando vimos el reloj ya era hora de cenar. No conocía "Lalo de Buenos Aires", pero otra querida amiga en común me lo había recomendado fervorosamente, y allí fuimos, en la calle Montevideo entre Corrientes y Sarmiento, pleno centro, a calles del Obelisco. Tuvimos que caminar por Entre Rios hasta el Congreso y de allí por Callao hasta Corrientes. Fue una sensación extraña, muy extraña, como si nunca me hubiera ido y sin embargo no podía disimular la alegria y la emoción de volver a ver estos edificios y calles emblemáticas de mi ciudad y de pisar esas veredas entreveradas. Tras nuestros pasos quedó el Congreso en penumbras, sólo distinguible por la iluminación ornamental de su cúpula.
Han visto qué Luna?
También atrás, en nuestro camino al restaurante, quedó la famosa pizzeria "La Americana" que inunda de un olor maravilloso a pan recién horneado, tomate y mozzarella toda la Avenida Callao desde el año 1935. No me resistí a sacarme la foto que era un "must".
Fue llegar a la Avenida Corrientes y sentir el golpe de la marea humana. En todas direcciones. Las librerías más "snobs" junto a las de servicio 24 hs donde se pueden encontrar libros inpensables y a precios de risa. Restaurantes y confiterías de "alt standing" junto a los cafés de 1 peso el pocillo. La vereda de los teatros repleta de gente en la espera previa a la de iniciación del espectáculo. Los vendedores ambulantes, los "arbolitos" a la caza de turistas desprevenidos para cambiar dólares o euros con comisión más barata, los porteros de "jaké" a las puertas de los hoteles abriendo puertas de lujosos taxis y omnibus multitudinarios.
Llegamos a "Lalo de Buenos Aires" a una hora demasiado temprana para lo que se suele estilar en estos pagos. Eran casi las 9 de la noche y apenas había dos mesas con gente. Pudimos elegir y los mozos (camareros) nos mimaron. Dos horas después el local estaba lleno y había gente esperando mesa.
El restaurante tiene una decoración particularmente localista, ya que sus paredes están repletas de fotos de tangueros (músicos, cantantes y bailarines) autografiadas, retratos de Gardel y Piazzolla, cuadros de edificios típicos, algún bandoneón, un piano, las vinacoteca a la vista, las banderas de casi todo el mundo (para recibir amistosamente a la horda de turistas que está asolando la ciudad), plantas naturales y mesas y sillas de madera estilo "thonet". El suelo orignal damero, en mosaicos blancos y negros. Una iluminación indirecta ideal. Las paredes de un rojo oscuro en "composé" con los manteles.
Le echamos una mirada a la vinacoteca? Hemos de multiplicar esta pared por 4 para tener idea de lo que hay a la vista. Qué habrá en la bodega?
Un detalle a destacar: la pintura del típico restaurante Bachín junto a la letra del tango que le hace honores, "Chiquilín de Bachín".
Debo confesar que no soy consumidora habitaul de carne y en España apenas la he probado. Suelo comer ensaldas y quesos, pero esta era una oportunidad única. Pedí el típico bife de chorizo y fue la mejor elección. Carne de ternera o novillo (como se dice aquí) un corte de carne que no existe en la península y también debo ser honesta en este punto...tampoco existe la misma calidad de carne. Hacía 4 años que no probaba manjar semejante. Este "delicatessen" fue acompañado por una generosa ensalada de radicheta (una verdura que no se consigue en la península ibérica pero que es originaria de la península itálica), lechuga y rúcula. Mi amiga pidió ravioles de espinaca con salsa rosa (que no es la salsa rosa que se conoce por las "españas", ni la comestible ni la televisiva, sino una liviana salsa de tomate con unas cucharadas de crema de leche fresca).
Un Syrah de Carcassone (un muy buen vino argentino), una botella de agua mineral con gas (infaltable) y dos cafés para cerrar el menú del día. Ya podía dar fe que estaba en Buenos Aires.
Tampoco sabía cómo rotular esta entrada, ya que lo más descripto ha sido la salida en sí, lo más destacable fue la compañía. Luego de 4 años me encontré con Alice, a quien conozco desde hace casi 23 años. Y tuvimos una charla interminable, tan interminable como los abrazos de otra amiga. Aún así, la charla quedó inconclusa y tenemos que repetir salida, una salida como excusa para poder seguir la charla que, estimo, no tendrá fin.
December 04 DEGUSTACION DE SABORES PORTEÑOSTODOS LOS SABORES DEL MUNDO ESTAN EN BUENOS AIRES
y en Garbis encontramos las delicias de Medio Oriente....para no perdérselo
Contrariamente a lo que pueda suponerse, mi recorrido gastronómico no ha comenzado por los típicos restaurantes-asadores criollos en pos de la degustación de las magnánimas carnes argentinas, tales como...el bife de chorizo. Será por que soy argentina y lo bueno mejor al final. Casi de casualidad y por sugerencia de una amiga, nos fuimos a cenar a un restaurante armenio-arabe muy popular en esta ciudad: Garbis. Tiene 4 sucursales en Buenos Aires.
Una noche apacible y cálida de una primavera a la que ya le queda poco y con amenaza de lluvias (que no se cumplió), un restaurante a pleno, lleno, pero pudimos conseguir mesa para dos. Un ambiente familiar, muchos chicos jugando en el pelotero, y un perfume agridulce que venía desde la cocina. Un local dispuesto en dos plantas y decorado sobriamente al estilo oriental (arabe). Predominio de los colores asalmonados y arena más los dorados de rigor. Algunas pipas de agua armonizaban con los tapices persas, mientras desde los techos colgaban los listones verdes y rojos -desde los que pendían estrellas doradas y papás noeles- presagiando la Navidad. Una verdadera mezcla de culturas y todo en perfecta armonía. Para resaltar aún más este matiz vale comentar que el restaurante armenio-arabe está situado en un barrio poblado mayormente por la colectividad judía de Buenos Aires, sobre la Avenida Estado de Israel...qué bello sería el mundo si todo pudiera ser dispuesto como los restaurantes en Buenos Aires.
Para completar el cuadro podemos hurgar en:
"GARBIS
Este reducto, desarrollado por una familia con raíces típicamente armenias, continúa la tradición iniciada en 1918 por el abuelo Moisés en el centro de Constantinopla, donde regenteaba su populoso restaurante "La Paz", antes de emigrar a nuestro país.
Pues de más está decir que la hemos pasado muy bien, no sólo por el objeto del lugar en cuestión -la comida- sino por la el reencuentro entre dos amigas de casi toda la vida.
Me costó decidir en qué categoría ubicar esta entrada. Podría ser: "salidas", "restaurantes", "esparcimiento".... pero lo cierto es que se trató de una estupenda salida de sábado a la noche dónde la amistad fue más importante que el restaurante.
Buen provecho! December 01 EN BUENOS AIRESDESDE EL AIRE...Y DESDE TIERRA
Volábamos sobre la llanura uruguaya de un verde y magnetismo absolutos. Rios, riachos...un cielo sin nubes y una visión diáfana. Estábamos sobre Uruguay y esto significaba que Buenos Aires estaba próxima a ser avistada. La sangre comenzaba a bombear más fuerte, aún más fuerte que cuando despegamos de Barajas.
Los asistentes de vuelo iban y venían con los avatares del desayuno. Un café con leche, un zumo de naranja, un brioche de jamón y queso y un yogurt natural. Todo fue debidamente ingerido, ya que la cena (salvo el delicioso vino riojano - de La Rioja española - no había sido muy sustancioso ni sabroso y quedó casi completa en la bandeja.
Mientras saboreaba el yogurt identificaba los cascos de estancia de la campiña oriental, las carreteras, puñados de ganado y el aire cristalino que atravesábamos en una aparente inmovilidad. Retiraron el servicio de comida, recosté el asiento y dejé que la mirada y el pensamiento corrieran libremente en el trayecto y hasta el destino final. Antes de lo calculado nos indicaron que ajustáramos nuestros cinturones, ya que comenzaba el descenso para adentrárnos en el estuario del Río de la Plata y consecuentemente sobre la ostentosa ciudad que es Buenos Aires, inevitablemente ostentosa.
El León finalmente se abrió ante nuestros ojos. El río del color del león desplegó sus fauces. Una anchura que pocos podrían imaginar. Su color castaño chocolate, de sus aguas de desembocadura en el arrastre de la tierra colorada de la mesopotamia argentina. De crestas plateadas por el sol, de una tranquilidad de primavera de noviembre. Me sonrió. Agitó sus suaves garras con gesto amistoso. Extendió una de ellas indicando el camino a la ciudad y dando la bienvenida.
De pronto se alzaron los rascacielos de la costa. El puerto desplegó sus muelles y el millar de botes, barcos, veleros, yates y lanchas danzaron al mismo son. La impresionante cuadrícula de la ciudad se mostró sin pudores y con perfección. Torre a torre, edificio a edificio, casa a casa, plaza a plaza, parque a parque, calle a calle...verso a verso. Una luminosidad sobrenatural daba el marco fotográfico impecable, prolijamente dispuesto.
Atravesamos la ciudad íntegramente y hasta casi pude divisar la terraza de mi casa, en el barrio de Floresta, al oeste de la ciudad. Tuvimos que cruzar los límtes de la inmensa ciudad para avanzar hacia el Gran Buenos Aires, hacia la localidad de Ezeiza, donde está el aeropuerto internacional.
Y comenzó el descenso...nuevamente mi tierra.
La pista a la vista!!!! November 30 EL GRAN VIAJETodo esto sucedió una mañana, sobre el Atlántico sur...sobre la selva Brasilera... de un 19 de noviembre de 2006, un día antes de mi cumpleaños, de mi nuevo año de vida... Tengo la sensación de estar en un tiempo y espacios desconocidos. El paso intangible entre dos mundos paralelos. Aquel que parecí dejar y en el que seguramente otra yo u otra parte de mi siguió viviendo. Este del que acabo de despegar y en el seguramente siga deambulando. Un tiempo marcado a calendario de 4 años. Otro tiempo marcado en emociones, sin contabilizar. No sé que hora es exactamente, pero hubo que retrasar relojes 4 horas. Estoy escribiendo mientras vuelo, a poco más de tres horas y media de aterrizar. De un otoño que comenzaba a sentirse a un verano que seguramente golpée fuerte. Los golpes que te da el tiempo en el cuerpo. La falta de aquellas referencias que te indicaban los parámetros. Encontrar aquellos espejos que se quedaron y volverme a ver, Qué veré? Un estado interior que entonces estaba ávida de aventuras. Una búsqueda. Un amor, Un mundo nuevo en un mundo viejo. Expectativas no totalmente saciadas. La vida no está hecha de expectativas, está hecha de realidades, y las moldeas a lo que hay y lo que eres o cosecharás frustraciones.. Y te enamoras y la tolerancia es de a dos. Y la comprensión es de a dos. Y el mundo de rosas y vino puede que sea así, un mundo de vino y rosas. Con todos los matices. Cuando lo dejé cruzando la línea de aduanas, se me cayeron las lágrimas. Con todo y a pesar de todo, incluso de mi misma. No creo que sea este un texto demasiado claro, ni que pueda decir mucho. Las emociones se confunden. Estoy a 10 mil pies de altura, a tres horas y media de Buenos Aires, casi luego de 4 años años de presencia en la lejanía. Porque nunca terminé de irme y nunca terminaré de volver. El eterno cruzar de orilla a orilla, el sino del inmigrante que no termina de irse ni de llegar. Me llevará unos días ubicarme en tiempo y espacio. Reconocer olores y colores. Sentir que llegué en cuerpo, más luego llegará el alma.
November 02 SOBREVIVIREEL PORTATIL, CIUDADANOS POR CATALUÑA Y EL GRAN VIAJE,
como sobrevivir si prestación WIFI...
Sigo conectada al tubo que me lleva a las entrañas de la red, a través de mi portatil resucitada. Lo curioso es que tengo que hacerlo sentada al lado del ordenador central de la casa y que suele ser el ámbito de operaciones de mi compañero de techo y vida. Pero no sé que me pasa, no puedo inspirarme escribiendo en el gran ordenador, sino en mi humilde, servicial y fiel portátil. Podría afrontar su alejamiento temporario para ingresar a la UCI de los ordenadores maltrechos, en su período de garantía vital pero -y conforme la ley de Murphy- esto ha tenido que suceder poco más de dos semanas antes de mi gran viaje. Y cómo lanzarme a ese gran crucero en los tiempos de mi vida sin el cerebro adicional que me permita recoger todas la impresiones, sensaciones, imágenes y sonidos del nuevo retorno al nido familiar? Sentí que sería imposible. Pero si no se resuelve la cuestión WIFI del aparatejo este no sé cómo nos la vamos a arreglar. Al menos podrá servir como máquina de escribir y como carpeta para las fotos. Trataré de verle el lado positivo a las cosas.
El portatil de marras minutos antes del desmayo
Hoy me levanté, como lo hago habitualmente, a media mañana posteriormente al madrugón diaro de las 7am, cuando nos levantamos todos de verdad en la casa. Mi compañero de techo y vida y nuestro siete gatos que salen raudamente al parquecito que rodea la casa dónde se pasan casi todo el día haciendo sus "gaterías". Debería presentárselos...es parte de la familia. En el anterior space, que me fuera censurado, contaba con mi galería de "gatines" donde podían verse las fotos de los felinos más bellos del reino. Bueno, como decía, me levanté a media mañana y el sol apenas iluminaba nuestro cielo. Es que está llegando la borrasca que está saliendo a estas horas de las Canarias. Me preparé el consabido brebaje espiritual llamado "mate" y puse en la tostadora unas tres rodajas del pan de ayer. Y no pude abstraerme de la realidad catalana mientras saboreaba mis tostadas untadas con una fina capa de miel natural y queso untable desgrasado. El mate es una maravilla apenas endulzado con miel y ni que contar si las tostadas también la llevan. Conste que se trata de mi desayuno-almuerzo y que no vuelvo a comer, salvo una taza de te o café con leche a media tarde, hasta la cena. Bueno, decía que mientras tomaba mi peculiar desayuno "branch", escuchaba las noticias o repercusiones de las elecciones catalanas del día de ayer. En el día de todos los muertos (o era de todos los santos?) y nunca mejor dicho. Si me animo a hacer aquí algún comentario -por cierto, comentario de una ciudadana de este país o "estado español"- es por que soy una ciudadana más y porque he vivido casi cuatro años en Cataluña.
 Cuando llegamos a la automía de las sardanas y el pan con tomate, un movimiento, minoritario e incipiente, estaba abriéndose paso en medio de la maraña confusional de la política catalana (y confusional con "s" por confusión y no por Confucio...o si?). Justamente, en una sociedad cerrada sobre sí misma, pronunciadamente desconfiada ante lo diferente (incluyendo a los que llaman "inmigrantes españoles"), machaconamente insistentes en la "necesidad" de aprender a hablar el catalán con correción y por "cullons" y, mirando a los forasteros por detrás del propio hombro y parados sobre el pedestal de la propia vanidad, surgía, desde la racionalidad y el humor, el partido "Ciutadans per Catalunya" cuyo mentor más conocido es el actor y autor teatral Albert Boadella. A mis amigos y conocidos catalanes sé que no les molestará la descripción anterior, porque saben lo que pienso y porque son amigos y no lo son desde la postura mencionada. No se trata de una generalización de una sociedad toda, pero si de una gran mayoría...es inevitable sentirlo en calle del día a día, en las tiendas, en los organismos locales, en los bares, en los lugares de trabajo. Supongo que me tocó vivir en una ciudad donde el sentido catalanista y nacional es por demás acendrado, Girona. La sensación de estar en un "ghetto", todos puertas adentro y dónde para penetrar es necesario presentar credenciales de muy alto listón. Disentir, como lo estoy haciendo yo ahora y aquí, en mi propio espacio, hubiera sido motivo de ofensa en la mayoría de los círculos catalanistas de aquella ciudad. En algún momento debía compartirlo, aunque fuera a media voz y conmigo misma, en mi propia habitación. Los primeros tiempos fueron muy duros, mi posibilidad de trabajar dependía de hablar o no hablar catalán, no de mis propias capacidades y conocimientos, de mi experiencia y predisposición al trabajo: dependía de dominar otra lengua que era y es tan oficial como el español. El filtro implacable para evitar que los no catalanes tuvieran acceso a puestos de trabajo que otros catalanes pudieran ocupar. Costó y costó mucho pero, finalmente logré a pulmón ubicarme laboralmente en dos lugares donde la lengua en uso, puertas adentro, era el español. No es acaso un acto de discriminación? Ahora CIU propone un "carné por puntos" donde el "handicap" para acceder con mayores facilidades (o privilegios?) a una vivienda, a créditos, a puestos de trabajo, etc, sea demostrar fehacientemente la voluntad y la acción de incorprar y dominar la lengua y la cultura catalanas...vaya!! Pues "habemus" ciudadanos de primera, de segunda y de tercera...la exlcusión como premisa en un acto ostentoso de descriminación.
 Albert Boadella, actor y dramaturgo. Mentor intelectual de "Ciudadanos por Cataluña"
Decía pues, que en aquel momento de zozobra ante la dificultad de encontrar trabajo, salió una voz sensata y esperanzadora, que hablaba de personas y no de clase de personas; que hablaba de posibilidades para todos los ciudadanos y no para los ciudadanos catalanes; que hablaba para todas las culturas y no para la cultura catalana. Hablaba de apertura cosmopolita hacia arriba, hacia abajo y hacia todos los costados.
Es mejor que los protagonistas hablen por sí mismos:
Cuando leí el manifiesto me vi y vi todo lo que pensaba y creía. Sentí que me representaba, viviendo o no en Cataluña, mucho más viviendo en ella, claro está. Por este motivo me alegra que el trabajo de hormiga, el del paso a paso, el del boca a boca, haya tenido el éxito que ha logrado ayer en las elecciónes catalanas. Todos han dicho ganar, pero el único partido que ha ganado realmente el espacio trabajado con ahínco y codo a codo ha sido el de "Ciudadanos por Cataluña", por ellos va este pequeño homenaje y mis felicitaciones de ciudadana de a pie. Pero, para mayores precisiones, si las desean, aquí cuelgo una entrevista realizada a Alberto Boadella, aquel el de "Els Juglars".
Manifiesto de un traidor a la patria ALBERT BOADELLA A QUE MANDA HUEVOS, NO? Pero volviendo a esta tarde gris y de llovizna pertinaz...ya no ha llovido suficiente? sigo tomando mi mate, ya tibio y menos dulce. Ya se acerca la hora de mi bici diaria. Es que hago una hora de bici todos los días, fija ella, fija yo...y especialmente en estos días de lluvias que no cesan. Es que la lluvia hacía falta, los pantanos tienen que crecer en sus caudales, pero es que no doy secado la ropa que se acumula en el lavadero y tendedero. Vaya, que lo digo por decir algo, no vieran lo lindo que está el parque de casa. Todo verde que te quiero verde, revivido, fresco. Todo huele a romero, lavanda y jara. Jara, pero sin sedal. Habrá que aprovechar cada día hasta la última gota de oxigeno perfumado. Antes de volver a la gran ciudad, del gran viaje les comencé a hablar, creo yo. Pero será cuestión de otro capítulo, sería demasiado para esta entrada. Es que me ha entrado hambre y no debería ser así. Supongo que me haré un caldo de pollo, es bajo en calorías, y esto antes de subirme a la bici. Y la casa clama por mi presencia, siempre hay mucho por hacer. Tal vez luego me de una vuelta. Hasta ahora. November 01 UNA PUTADA CON SUERTEUN PORTATIL COJONUDO
crónica de una desaparición anunciada...
Deben ser las brujas, esas de las malas, las que han hecho que mi ordenador -en medio de un escrito sin guardar- hicieran que quedara en blanco primero y en una total ausencia de color después el monitor TFT de mi portatil y el portatil completo también. Sentí una punzada en el lado izquierdo de mi pecho y luego una súbita sensación de nauseas que por poco me hacen ir en volandas al baño. Cómo era posible que mi tercer "hemisferio" sucumbiera ante fuerzas de lo desconocido y no respondiera a mi mandato??!!! Fue una terrible sensación...inmediatamente y viendo que nada podía hacer con mi compañera inseparable (o insoportable?) recurrí a todos los cajones en buscar de manuales, factura y garantía y casi me da un soponcio, ya que está a punto de vencer el plazo. De pronto me di cuenta cuánto significa este cerebro artificial y que todo lo procesa y guarda por mi...bueno, es una forma de decir...confieso que a veces pienso. Hace un par de meses el portátil susodicho había tenido un primer desmayo, del que salió airosa luego de varios reseteados. Y de repente, un 31 de octubre, al hacerse omnipresente la noche...ZAS!!! CAPUT!!! Sentí como las meigas de mi infancia volvían a rondar el aúrea de mi espacio para cargarse el vehículo de conexión de mi alma...y sentí que yo misma quedaba desconectada.
Bajé las escaleras casi rompiendo en sollozos infantiles al grito de "se murió!, se murió!", a lo que el compañero de techo y vida contestó -ante el maltrecho aparato- "no insistas, ya está...ese disco suena muy mal". De más está decir que además de la bronca, la desilusión, la vacuidad de una parte de mi misma, la soledad inminente y la tristeza de una ausencia indefinida, apenas pude cenar y mucho menos dormir. Casi que madrugué...y qué fue lo primero que hice esta mañana de "todos los muertos" (incluído mi portátil)??? Pues no, no fui al baño...me senté a mi escritorio e intenté reanimar a esta criatura extensión de mi ser. Pero no pudo ser. Finalmente, ante mi cara llena de "pucheros" de tristeza, el compañero de techo y vida se puso a analizar la situación para ver qué se podía hacer. Había una posibilidad: formatear el disco en una secuencia prevista por el propio fabricante. Qué significaba esto? Pues perder todo aquello que no hubiera sido guardado convenientemente y yo, tan confiada del aparatejo, apenas tenía nada copiado...fotos, textos...en fin, que se trataba de la única solución antes de enviarlo a la UCI. Y así se hizo, en un proceso lento y doloroso.
Finalmente, se ha podido recuperar el cerebro del portátil y, contrariamente a lo supuesto, los textos y fotos que suponía se habrían perdido habían sido convenientemente protegidos en este proceso de autolimpieza del portátil en cuestión. No me pregunten por qué, porque no lo sé. No está el Office, pero los archivos están allí disponibles. Puede trabajar correctamente a la conexión de la red, pero ya no responde al mando WIFI....pero esto no quedará así, ya descrubriré el por qué!! Por tanto ando enchufada junto con el portátil al cable nodrizo que nos da la vida del universo perpétuo de la virtualidad. Juntas (yo al portátil lo veo femenino, aunque esta denominación sea masculina) estamos atadas a ese cordón umbilical que nos alimenta del mundo paralelo a esta supuesta realidad. Y sobrevivimos, en el día de todos los muertos y en las vísperas de las brujas y de las meigas. Porque cómo explicarlo, más allá de mi agnosticismo y escepticismo..."que haberlas haylas" y no por nada soy hija de gallegos de Galicia. Así pues, he podido relatar estas últimas veinticuatro horas de desconcierto informático que ha ocupado todo mi existir.
Hoy podré cenar y espero que dormir, que así sea. October 27 APUNTES SOBRE PERIODISMOPERIODISMO POR PERIODISTAS
Por casualidad (o no tanto), mientras ponía patas para arriba cajas y más cajas en busca de documentación y papeles varios, me encontré con recordatorio especial que acompañaba mi título de periodista cuando me lo entregaron, en aquella ceremonia de graduación en el Teatro Cervantes de Buenos Aires en 1998. Y releí, una vez más, algunos apuntes de la profesión y que nuestros profesores eligieron para aquel recordatorio. Me gustaría compartirlo con ustedes, sean o no del palo del "violento oficio de esciribr", como diría Walsh. Y a propósito..."Hasta que te das cuenta de que tenés un arma: la máquina de escribir. Según como la manejás puede ser un abanico o una pistola", Rodolfo Walsh.
OUTSIDE
por Marguerite Duras
"No hay perdiodismo sin moral. Todo periodista es un moralista. Es absolutamente inevitable. Un periodista es alguien que mira el mundo, su funcionamiento, que lo vigila cada día desde muy cerca, que lo ofrece para que se vea, que se ofrece, para que se vuelva a ver, el mundo, el acontecimiento. No puede llevar a cabo ese trabajo y a la vez no juzgar lo que se ve. Es imposible. En otras palabras, la información objetiva es una añagaza total. Es una mentira. No existe el periodismo objetivo. Yo me he liberado de muchos prejuicios, entre ellos éste, que a mi juicio es el principal: creer en la objetividad posible del relato de un acontecimiento".
"Recuerde quién es el dueño de su prosa. No es usted. No es su jefe de Redacción, ni su Director, ni el Administrador del diario o semanario. Es su lector. Si usted no lo seduce en las primeras cuatro líneas, si le complica la comprensión, si el texto se ramifica o divaga, el lector se va de inmediato. Y además, no vuelve".
por Homero Alsina Thevenet
"El periodismo consiste en provocar incendios en los matorrales del idioma".
por Jean Paul Sartre
"Lo malo no es la mala noticia, lo malo es la ignorancia de ella".
por Antonio Garrigués
"Las publicaciones periódicas son como la respiración diaria. No hay libertad, progreso ni cultura sin este vehículo que a cada hora nos hace sentir miembros de la especie humana, a través de la repercusión de los acontecimientos de unos pueblos sobre otros".
por Domingo Faustino Sarmiento
"El periodista debe confiar en gastar la suela de sus zapatos, en el sentido común y en el respeto por la verdad, más que en ninguna otra cosa".
por Carl Bernstein
"Lo malo es que en periodismo un sólo dato falso desvirtúa sin remedio a los otros datos verídicos. En la ficción, en cambio un sólo dato real bien usado puede volver verídicas a las criaturas más fantásticas. La norma tiene injusticias de ambos lados: en periodismo hay que apegarse a la verdad, aunque nadie la crea, y en cambio en literatura se puede inventar todo, siempre que el autor sea capaz de hacerlo creer como si fuera cierto. Hay recursos intercambiables. Si un escritor dice que vio volar un rebaño de elefantes, no habrá nadie que se lo crea, porque el buen periodismo le ha hecho creer al mundo que los elefantes no vuelan. Pero no faltará quien se lo crea si apela al recurso periodístico de la precisión y dice que los elefantes que volaban eran 326. Yo oí contar muchas veces, siendo muy niño, la historia de un cura rural que levitaba en el momento de apurar el cáliz. Intenté contarlo en una novela, pero no conseguía creerlo yo mismo, hasta que cambié el vino por una taza de chocolate, y el cura se elevó como un ángel a dos centímetros sobre el nivel del suelo".
por Gabriel García Márquez
October 17 LLUEVE
BALADA DE OTOÑO
Pintaron de gris el cielo Una balada en otoño, Llueve, Te podría contar Entonces, olvidando mi mañana y tu pasado, Joan Manuel Serrat
October 06 APRENDER A RESPIRAREstoy intentando a aprender a respirar. Esta nueva actitud de aprendizaje no significa una cuestión meramente fisiológica. No se trata sólo de comprender conscientemente un acto absolutamente involuntario y mecánico como el respirar, en una inhalación y una exhalación intentando que el proceso se produzca a nivel abdominal y no torácico, sino que este aprender a respirar técnico se traduzca en una actitud para aprender a respirar la vida.
Puede que parezca un proceso fácil, pero de sencillo no tiene nada. Hoy me desperté, como casi todos los días, al alba. Aunque no tengo que salir tan temprano de casa, o, por ahora, ni siquiera salir, ya tengo un horario incorporado en alerta. Suelo intentar, con cierta dificultad, retomar el sueño un par de horas más que a veces logro con éxito, otras no. Pero hoy, dado el nivel de "vigilia" en sangre tomé uno de los libros de la mesa de luz y comencé a leerlo. Es uno de estos libros de apariencia "facilista" simil de autoayuda que vino acompañando una resvista ad hoc. Pero fue al internarme en él que comencé a descubrir síntomas y actitudes que tienen que ver no sólo con el respirar (esto se aborda en el primer capítulo para poder enfrentar el resto del aprendizaje), sino con una postura anímica y emocional para poder racionalizar lo principal y lo accesorio en el día a día de nuestra vida. Suelo preocuparme más que ocuparme y ahí está el error, el de querer vivir lo porvenir sin saber de qué se trata. La ansiedad y la impaciencia constantes para poder adelantarme a lo desconocido y preverlo. Imposible. Por eso aprender a respirar es imprescindible.
Respirar la vida, que tarea tan dificil y tan alucinante. Tanto como aprender a respirar la piel del ser amado y que éste, pudiera poner el mismo empeño en aprender a respirar la propia. Cómo conseguir ese ritmo dual, simbiótico, automático, e involuntario y la respiración de dos pieles que se aman. Qué desconcertante es hurgar en la sensación que de las dos pieles sólo ame una. La respiración se entrecorta y va a su aire desacompasada. Y terminas perdido en medio de un bosque con cientos de árboles, un sólo viento, todo el aire pero tu respiración extraviada.
Necesito aprender a respirar, tengo que respirar y no sólo con mis pulmones. Mi cabeza necesita respirar, mi mente necesita respirar, mis ojos necesitan respirar. Sólo deseo que este proceso no dependa de las técnicas que pueda ofrecer un libro, necesito que este aprendizaje sea la devolución de respirar en tus ojos y en tu piel.
September 27 ODA A LAS MEDIAS LUNASUnos foristas amigos trajeron el tema de las argentinísimas mediaslunas al tapete el domingo pasado. Recordé que oportunamente había escrito un relato (en base a la auténtica experiencia personal) dedicado a las exquisitas mediaslunas. Lo tenía aquí a mano y decidí compartirlo. Ya lo había hecho en otra ocasión...pero ese blog fue censurado y con la censura también desaparecieron las mediaslunas.
ODA A LAS MEDIASLUNAS
Hoy me desperté tarde, bastante tarde. En fin, que tarde, pero depende desde qué usos y costumbres se mire. Pero hoy es domingo y París bien vale una misa.
Extrañaba a las medias lunas. Las echaba mucho de menos. Nada tiene que ver este antojo y este deseo con ningún símbolo islamista que se precie...más quisieran ellos. Aunque se trata de un símbolo, es un símbolo patrio y no creo que haya un sólo argento que pueda no adherir a su poder y su gloria.
Ya son tres años y medio sin poder sentir su untuosidad en mi boca. Pero, vamos, que me he adelantado. El primer estadío del deseo, de éste tan particular, es ver en aquellos canastos de mimbre (dorados y lustrosos, con sus puntillas blancas de broderie ondeando en sus bordes y salpicando las asas trenzadas) llenas de docenas de mediaslunas acarameladas y crocantemente hojaldradas despidiendo su humeante alma de pan, que poco antes salieron de la sala de los hornos. Allí descansan orondos, en las vitrinas acristaladas de la vidriera, entre otros manjares prohibidos en este paraíso anoréxico de gourmets y bon vivants, de modelos tops, y de donuts foráneos y extranjerizantes...y que ahora se comercializan bajos en calorías!
Entonces, nos habíamos quedado en aquellos canastos, castrensemente dispuestos en la cristalera que daba a la calle Chile (esto fue cuando me fui a vivir sola por vez primera), en el tracto bajo de las entrañas del barrio de San Telmo antes de que su nombre cambiara sobre la avenida Paseo Colón por el cheto ("pija" en España, palabra que puede sonar a nuestros oídos del otro lado del charco, curiosamente gracioso tanto como la palabra "pinganillo" y que los argentos conocemos como "cucaracha") y metrosexual denominación de Puerto Madero que balconea en los docks ingleses del Rio de la Plata (rebosante de restaurantes de 5 y 6 tenedores plenos del manjar patrio por excelencia y que seguramente gana por algunos cuerpos a mis medialunas queridas: el asado).
En la calle Chile, es cierto. Yo vivía en Paseo Colón y Chile, justo en el edificio de la esquina, casi en frente del Colegio Otto Krause (uno de los mejores colegios técnicos de Buenos Aires) y de la Facultad de Ingeniería (de la Universidad de Buenos Aires...también, una de las mejores sino la mejor). Fueron, creo y hasta hora, los mejores años de mi vida. Y en esa etapa estaban las famosas medias lunas de la panadería acristalada de la calle Chile, subiendo, como yendo para el centro, de la mano derecha, a mitad de cuadra.
No me voy a seguir extendiendo más, porque el tema que iba a abordar era el de las medias lunas y que por casualidad encontré, mínimamente parecidas en forma y sabor (aunque previo paso por el sistema jíbaro de encogimiento, siempre y cuando no se trate de aquellas que parecen sufrir de elfantiasis...nunca los términos medios...) en la calle del Carme, casi frente a uno de los puentes que cruza el Riu Onyar y que desemboca en la Gran Via (no la madrileña, eh...) también conocida por Jaume I. Es una panadería de medio pelo, pelo para abajo cuyo pan deja que desear y que puede comerse un día si, un día no, pero que, justamente, ostentaba en su cristalera, en sus estantes de vidrio del escaparate (ya no vidriera), y sin aquellos cestos de mimbre dorados, sino sobre una bandeja plásticamente fría y con una carpetilla simulando aquel broderie, que ya no es de lino, batista o algodón, sino de papel reciclado. Pero allí estaban, las medias lunas en su expresión más reduccionista, como si para copetín se tratasen, saludándome desde su ventana, desde su forma bastante parecida a la original y que invitaba a descrubrir si el sabor podía entrar en la misma calificación.
Y las compré y llegaron a casa. Ahora mismo las estoy saboreando, previa ligera horneada para devolverles aquella untuosidad y aquel deje de paladar entre dulce y salado. Estos sucedáneos de las verdaderas medias lunas, añoradas compañeras de los mates de fin de semana, vuelvo a recordarlas con una mano en el corazón y la otra sosteniendo el mate. Juro que casi me queda cantar el himno nacional.
Ah...para aquellos que aún siguen intentando adivinar qué cosa son estas medias lunas, les informo señoras y señores son algo parecido a los croissants, pero en España no existen!
Bon apetit y glup, glup
De Madrid al Cielo... 1º CapítuloVA DE COMPRAS Y DE LIBROS
Hacía mucho tiempo que no me escurría por las callecitas de Madrid. Fue una visita circunstancial ya que no vivo en la misma ciudad. Me quedé dando vueltas entre Callao y Sol, tampoco disponía de mucho tiempo, pero cargué las pilas como hacía rato no practicaba...entré al FNAC! No es que este sea un suceso irrepetible, orignal, inconmensurable, extraordinario...simplemente tuve la oportunidad de darme una panzada de libros y música como en los tiempos de Baires.
August 24 HE VUELTO Y DESDE OTRO LUGARVAYA CON LAS MUDANZAS
A veces te mueves y sigues estando en el mismo lugar. Sigo estando en mi espacio y retorno para saludar a los fugaces transeúntes que merodean este habitáculo.
Y aunque te mueves y parezca que estás en el mismo lugar, no es verdad: te has movido y mucho. Cúanto y cómo se remueve el alma entera ante los cambios, aún premeditados. Y vuelves a lugares en los que ya habías estados, aunque brevemente, y te enfrentas a aquellos deseos, voluntades y primeros pasos que no sabes si podrás volver a andar.
No hace dos semanas que estoy, otra vez, en este refugio de la sierra madrileña. Será todo un aprendizaje para mi, urbanita consuetudinaria y acostumbrada a la gran ciudad. Aunque vengo de una pequeña, Gerona, era una cómoda réplica de cualquier otra grande del mundo. Estoy en período de adaptación. Sólo se escucha el rumor de las hojas en el viento que cruza las grandes encinas, el correr de un riacho cercano, el piar y aletear de pájaros y el contínuo despliegue de saltinmbaquis ardillas coloradas que suelen acecarse a la ventanda de la habitación desde las ramas del encinar. Los vecinos son escasos y todo queda algo más lejos...
Ahora, que Plutón no es un planeta, una urbanita vive en pleno monte. Mis gatos abandonaron su zulo del lavadero de aquel piso gerundés y se dan varios paseos al día por la amplia parcela. Por cierto, es hora de regar. Arboles y plantas claman su cuota diaria de agua. El verano es muy seco en Madrid. También estoy aprendiendo a prescincir de ciertos tics consumistas y a respirar hondo con ganas, especialmente cuando el aire huele a tierra mojada.
Nos vemos pronto
July 24 AMOR BLANCO
La entrada anterior tuvo algún que otro tropiezo, pero finalmente se consiguió el resultado deseado. Aún así, fue imposible llamarla (a la entrada) tal como y quería: La Vida y El Amor=Sex and The City... es que este espacio no permite palabras "obscenas" en sus presentaciones. Dejo a vuestro criterio qué es lo obsceno.
De todas formas, me entusiasmé en el grato recuerdo de aquella serie (que no dejaré de recomdar fervorosamente) y les dejo esta caja para que la abran y encuntren allí su sorpresa personal. La vida y el amor es "una caja de sorpresas" y está en nosotros saber o tratar de elegir los mejores "dulces" que podamos paladear.
Le das un toque a la imagen y te encontrarás con otro resumen de una historia de amor, de las de verdad
Hasta la próxima |
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